Кто-то полагает, что любовь - вопиющая глупость.
Иные считают её высшим счастьем.
Я думаю, что любовь - это роскошь. Её сложно обрести. Нужно поискать. Найдя, ошибиться. Собрать лбом все грабли, влезть во все долги - в самые кабальные.
Иные в погоне за ней лгут, изворачиваются.
Кто-то предаёт.
Кто-то отрекается - и не трижды, а триста трижды.
Когда же она падает тебе в руки, она жжёт кожу неимоверно - раскалённым металлом. Всё мирно, ничего не происходит - и только для тебя жар доходит до костей, лично тебе - невыносимо пахнет горелой кожей. Твоей, горелой кожей. Твоей искарёженной плотью.
Если у тебя хватает сил и терпения и упрямства держать её так же крепко и так же сильно прижимать к сердцу, и так же как в первый момент радоваться этому подарку, ты начинаешь замечать, как медленно, слой за слоем восстанавливается убитая часть тебя.
Чем ты искренней радуешься, чем крепче и ласковей держишь - тем вернее заживают твои раны.
Но как в пластической хирургии - ты никогда не знаешь, заживут ли они.
Поэтому любовь - это роскошь.. посметь положить в руки то, что другие потом возможно, вполне даже завистливо, назовут "счастьем". А иные, конечно же, "глупостью".
(c) Сойт
Комментариев нет:
Отправить комментарий